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The art of living

13
Jan21

A poesia e eu

Mafalda

Gosto de poesia, particularmente daquela que não rima e quase que parece prosa, mas não é. Aquelas estrofes que têm a habilidade de se mascararem como poemas mas que na verdade são pura magia na forma de letras impressas num papel.

Admito porém que ler poesia é uma arte da qual não sou mestre. Os meus olhos juntam as letras, e depois as palavras e encontro a cadência perfeita com que cada verso segue o próximo, mas mesmo assim, por mais que repita a poesia, não consigo encontrar o seu significado. Talvez porque ainda não vivi vida o suficiente para que consiga perceber o seu sentido, ou talvez porque a poesia é feita assim, dificilmente bela.

No entanto, sempre que leio um poema, ao mesmo tempo que o meu cérebro confuso se agita, sinto o meu coração a fugir-me do peito. Como se a poesia fosse o hélio que o abastecesse. Por vezes o meu coração viaja até ao meu estômago que se sente arrebatado, por outras voa até aos meus olhos para os deixar humedecidos. 

Eu e a poesia somos assim, não a compreendo na sua totalidade, mas sinto-a em todas as suas formas.

(abaixo fica um dos poemas que fez o meu coração fugir do peito)

"Um homem que cultiva o seu jardim, como queria Voltaire.

O que agradece que na terra haja música.

O que descobre com prazer uma etimologia.

Dois empregados que num café do Sul jogam um silencioso xadrez.

O ceramista que premedita uma cor e uma forma.

O tipógrafo que compõe bem esta página, que talvez não lhe agrade.

Uma mulher e um homem que lêem os tercetos finais de certo canto.

O que acarinha um animal adormecido.

O que justifica ou quer justificar um mal que lhe fizeram.

O que agradece que na terra haja Stevenson.

O que prefere que os outros tenham razão.

Essas pessoas, que se ignoram, estão a salvar o mundo"

      - Jorge Luis Borges

 

 

 

 

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